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长安腊月，雪未落，风先至。那风不是寻常的朔风，是浸了霜的，刮在人脸上，像骨瓷碎片擦过肌肤，凉得刺骨，却又带着一丝细碎的痒，像有胭脂末子在风里飘。坊间的青石板路，被风吹得发亮，像打磨过的骨瓷釉面，踩上去，能听见鞋底与石板相磨的轻响，清越得像骨瓷茶盏相碰的余韵。雾霭从坊巷深处漫出来，浓得化不开，将飞檐翘角裹成一团团模糊的白，连檐下的铜铃，都被雾浸得哑了声，再响不起清脆的调子。就在这雾锁坊间的沉寂里，忽有一声“咔哒”轻响，细得像骨瓷妆奁合上的声响，落在风里，惊得雾霭微微一颤。
紧接着，坊间便现出一道胭脂关。那关不是嵌在某条街巷的尽头，也不是立在某座牌坊的侧旁，像是从雾里生出来的，又像是从风里凝出来的，没有根脚，没有依凭，透着一股子缥缈的灵异。关门只有三尺来高，堪堪够一个人躬身而过，通体用胭脂砖砌成，那砖不是寻常的青砖红瓦，是用胭脂调了血，再和着细瓷土烧出来的，红得妖异，红得惊心，像骨瓷上晕开的红釉，浓得化不开。砖缝里，渗着鲜红的汁液，一滴一滴，落在地上，却不凝成水洼，只化作一行赤金色的字：“一色一命，一关一终。”那字也像烧在骨瓷上的，带着瓷釉的亮泽，风一吹，便闪闪烁烁，像活过来一般。
关外，悬着一盏倒骨灯。那灯罩，是一截空心的股骨，骨壁被打磨得薄如蝉翼，像骨瓷的胎，透亮得能看见里面盛着的半盏冻胭脂。那胭脂冻得硬邦邦的，像一块凝了血的骨瓷，火一点，便滋滋地化开，腾起一缕赤烟，将整条大街都映出赤霞。那霞不是寻常的霞光，是带着腥甜的，像胭脂混着骨血的味道，飘在雾里，将坊间的屋宇、树木，都染成了一片赤金，像一只倒置的骨瓷酒杯，将这方天地，都盛在了里面。
这灯只在子时燃。燃的时候，路过的行人足踝会无端生凉，那凉意顺着筋脉钻进去，似被无形的手抽去了一段脚筋，教人走不动路，只能眼睁睁看着那片赤霞在雾里晃荡，晃得人心头发沉，像揣着一块浸了水的骨瓷，沉甸甸的，坠得人喘不过气。等子时过了，更鼓的余韵散了，灯便灭了，那胭脂关也跟着隐去，不是慢慢淡去，是骤然消失，像被雾吞了，连地上的赤金字，都被风吹得干干净净，不留半分痕迹。白日里有人循着记忆去寻，只看到坊间寻常的青石板，连一丝胭脂的腥气都闻不到，便疑心昨夜那关是梦里的景，是腊月风寒生出的幻觉。
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