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晨光漫过稿纸时，林砚已改完前三章。删去了原本刻意设计的戏剧转折，添了少年帮摊贩看摊时算错账的窘迫，加了深夜改稿时母亲悄悄搁在桌边的热馒头，字里行间浸着细碎的烟火气，那些曾被他视作“无关紧要”的日常，此刻反倒成了撑起情节的骨架。笔尖划过纸页的沙沙声里，窗外的老槐树晃着新抽的嫩芽，风卷着雨后的湿意飘进来，吹散了昨夜的滞涩。
改到第五章，卡住了。少年遭遇创作瓶颈，想放弃又不甘心的段落，他写了删、删了写，总觉得少了点真切的痛感，像隔着一层雾，触不到心底最沉的那根弦。他合起笔记本，揣上手机出门，想去小镇采风的那条老街走走——那里藏着最鲜活的挣扎，或许能挖出点灵感。
老街比半年前热闹些，早集刚散，摊贩们收拾着摊位，偶尔有孩童追跑打闹，溅起地上未干的水渍。林砚沿着青石板路走，路过那家曾住过的漏风民宿，门口坐着个白发老人，正低头修旧钢笔，笔尖在磨石上蹭出轻响。他驻足看了会儿，老人抬头笑，眼角的皱纹挤成沟壑：“小伙子，又来采风？”
林砚点头，顺势在石阶上坐下。老人手里的钢笔锈迹斑斑，笔帽缺了块角，却被磨得发亮。“这笔用三十年了，坏了修、修了坏，舍不得扔。”老人递过钢笔，笔身刻着歪歪扭扭的字：“写下去，就有光。”“年轻时想当作家，写了十年，稿子投出去全石沉大海，家里人劝我放弃，说不如踏实做点营生。”老人摩挲着笔身，语气平淡，“那时候穷，买不起新笔，这支坏了就自己修，熬夜写稿饿了，就啃口干馍，最难的时候，把稿子烧了想放弃，转头看见这支笔，又捡起来重写。”
“后来呢？”林砚轻声问。
“后来没成大作家，却在镇上小学教孩子们写字，偶尔写点小镇的故事，登在
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