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万物当铺里，连灰尘落地的声音都清晰可闻。林序已经习惯了这片空间的死寂，习惯了墨守那如同背景雕塑般的存在，也习惯了内心深处那份日益沉重的冰凉。
秦教授脸上那片纯粹的空白，像一道烙印，刻在他的视觉记忆里，无法磨灭。他开始理解“死当”这两个字所承载的、远超字面意义的重量——那是对存在本身的局部宣判死刑。
他依旧坐在那个乌木圆凳上，笔记本依旧躺在背包里，但他不再急于记录。他学会了更耐心地观察，更细致地感受空气中每一丝微妙的波动，尤其是当那扇乌木门被推开之前，那短暂而奇异的“预兆”。
这一次的预兆，是一种焦躁的、破碎的韵律感，仿佛有无数不和谐的音符在门外碰撞、挣扎。
门，无声滑开。
进来的是一个男人，约莫四十岁上下，却有着一头过早灰白的头发，凌乱地纠结着，如同被狂风蹂躏过的鸟巢。他穿着一件皱巴巴的黑色丝绒外套，款式有些过时，却依稀能看出曾经的价值不菲。他的脸原本应该是英俊的，此刻却被一种近乎疯魔的焦虑和长期失眠的青黑眼圈所破坏。
最引人注目的是他的眼睛，布满了血丝，瞳孔深处燃烧着一种混合了极度渴望与濒临崩溃的火焰。他的手指修长，却在不自觉地、神经质地相互叩击着，仿佛在弹奏一架看不见的、已然失准的钢琴。
他没有像前两位顾客那样直接走向柜台，而是站在门口，像一头误入禁地的困兽，急促地喘息着，浑浊的目光扫视着当铺内部，最终定格在那座巨大的青铜天平上，眼神里流露出一种近乎宗教般的狂热与畏惧。
“这里……这里真的什么都能换到，对吗？”他的声音嘶哑，带着艺术家特有的敏感和易碎的张力。
墨守从冥思中睁开眼，目光平静地落在他身上。
“遵循等价原则。”墨守的回答一如既往，没有肯定，也没有否定，只是陈述规则。
男人像是被注入了强心剂，踉跄着冲到柜台前，双手“砰”地一声按在乌木台面上，身体前倾，死死盯着墨守。
“我叫陈霈！音乐家！你听说过我吗？《风之叙事诗》、《暮光协奏曲》！那都是我写的！”他的话语急促，带着一种想要抓住最后认可般的迫切。
墨守没有任何反应。名声与才华，在这里与尘土无异。
陈霈眼中的光黯淡了一瞬，随即被更强烈的偏执取代。“没关系……那些都不重要了！重要的是它！是它！”
他猛地从随身携带的一个陈旧皮包里掏出一沓厚厚的手写乐谱，纸张因为反复摩挲而边缘卷曲、发黑。他将乐谱近乎献祭般捧到墨守面前。
“你看！你听！”他激动地用手指着那些蝌蚪般的音符，尽管没有任何声音，他的身体却随着某种内在的韵律晃动，“这是旋律的骨架，这是和声的走向……完美！你能感受到吗？它就在那里！在我梦里反复出现，每一个音符都清晰得像钻石！可是……可是……”
他的声音陡然跌落，充满了痛苦与无力，“我写不出来……我抓不住它！每次我拿起笔，试图将它固定在五线谱上，出来的都是垃圾！丑陋、苍白、毫无灵光的垃圾！”
他用力抓扯着自己灰白的头发，近乎咆哮：“我的灵感枯竭了！我的手背叛了我的大脑！我已经三年……三年没有写出一个像样的音符了！他们都说我江郎才尽，说我的时代过去了！放屁！”
他猛地抬起头，血红的眼睛燃烧着最后的、不顾一切的火焰。
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