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齐昭把空碗搁在药铺后院的石台上，手指在碗沿轻轻蹭了下，药渍已经干了，留下一圈浅褐色的印子。他没去擦，转身进了煎药房，炉子冷着，灶台干净，昨夜那场火似的煎煮像被风吹走的灰，只剩一点余味挂在鼻尖。
他蹲下身，打开柜子，取出晒药筛，抖了抖，灰尘扬起来一点，在斜照进来的阳光里飘着。他没管，把筛子架在门槛上，开始翻药柜里的当归、黄芪、白术，一撮撮放上去。阳光晒着药片，暖烘烘的，他额角出了点汗，顺手抹了把脸。
刚把一筐陈皮摊开，巷口传来脚步声，杂乱，带着点急。
“……真退烧了？一个晚上？”
“可不是！赵家小厮说，灌了半碗药，吐了口黑痰，人就松快了。”
“邪门！李家那狗闻了药气，当场倒地，口吐黑血，身子都焦了！”
齐昭手一顿，筛子里的陈皮滚了一颗出来，落在门槛上。他没去捡，低头看着那颗陈皮，黄褐色，边缘卷着，像谁皱起的眉头。
他站起身，拍了拍手，走出药铺大门。
街对面茶楼二楼，几张脸贴在窗边。齐昭抬头看了一眼，没说话，转身回了药铺，把晒筛往阳光里挪了半尺，继续晒药。
他知道他们在看。
也知道他们嘴里说的“妖术”，指的是他。
但他没解释。解释没用。人信什么，不是因为看见，而是因为想信。
他低头翻着药，耳朵却听着外头动静。
茶楼里声音压低了，但没躲着他。他知道那些人是谁——济安堂、回春阁、百草居的掌柜，平日见了老姜头都客客气气，现在却坐在一起，一口一个“邪法”“伤天害理”。
齐昭听着，嘴角动了动。
他用明心眼看过去——茶楼窗后，几道身影浮着灰蒙蒙的影子，缠绕在脖颈间，像湿布条。那是“嫉妒”，还有“算计”。可没有“恨”，也没有“恶”。
他懂了。
不是真怕他用妖术，是怕他抢了生意。
他低头继续晒药，心里却像拨了层雾。这世道，药效越好，越像妖术。人病得越重，越不信有人能救。倒是谁开方越狠、药越黑、收钱越多，越像“真本事”。
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