灯笼的火光扑来，带着一股腐朽的记忆气息，像是从地底深处翻出的陈年棺木。那光不暖，反而刺骨，一寸寸压向楚绾撑起的屏障。
屏障发出细微的裂响，蓝白交织的光纹开始崩解。
阿蛮想冲上前，腿却一软，单膝砸进灰土里。她咬着牙，喉咙里滚出一声低吼，可妖力早已耗尽，连指尖都颤得抬不起来。
老姜头拄着拐杖，身子晃了晃，硬是没倒。他嘴唇发青，却还朝着齐昭的方向看了一眼。
齐昭站在最前，掌心药丸碎成粉末，温热顺着指缝渗进皮肤。那一瞬，他仿佛又看见雪夜里那个背着药箱的身影——一步一滑，血浸透了后腰，却还是把药送到了病人家门口。
不是为了功名，也不是为了回报。
只是为了“该去”。
他忽然觉得胸口发烫，不是痛，而是一种久违的、活生生的热意，从心口往外涌，像是冬日里喝下第一口姜汤，从喉咙一路烧到指尖。
他闭上了眼。
再睁时，瞳孔深处不再是微弱的一点灯火，而是千百盏灯同时亮起。
第一盏，是柴房里他熬药到三更，炉火映在墙上的影子。那时没人知道他在做什么，只有他自己记得，那一碗药救回了一个咳血三年的老猎户。
第二盏，是镇东头李婆婆康复那天，亲手塞给他一块红薯饼。她手抖得厉害，却笑着说：“小齐啊，你煎的药，有家的味道。”
第三盏，是山脚下的猎户抱着痊愈的儿子，在济世堂门口磕了个头。那孩子后来每次见他，都会跑过来喊“齐哥哥”。
第四盏……第五盏……第十盏……
灯火越来越多，从记忆深处浮起，不喧哗，不张扬，只是静静地亮着，像夜归人窗前不肯熄灭的烛火。
它们汇聚在一起，没有声势浩大的轰鸣，也没有撕裂天地的威能，只是悄然铺展，如晨雾漫过田埂，如炊烟升上屋檐。
然后，成网。
一张由无数灯火织就的光网，自齐昭身后展开，迎向那片扑来的血焰。
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