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铜铃又响了一次。
齐昭的手已经搭在药炉边沿,指节抵着温热的陶壁。他没抬头,只把目光落在那缕绕着屋檐盘旋的青烟上。烟线歪了半寸,像是被什么东西擦过。
阿蛮从房梁跳下来,脚跟落地时压低了身子,“刚才那个老头……回来了?”
老姜头拄着拐杖从柜后走出来,眉头拧着,“结界没动,药香也没乱。”
楚绾站在门侧,手按在剑柄上,指尖微微发凉。她记得那股气息——和昨夜消失时留下的痕迹一样,淡得几乎抓不住,但确实存在。
院门吱呀一声推开。
灰布长衫,竹杖点地,背还是驼着。老者站在门槛外,没再往前走一步。
“你们信了吗?”他问。
齐昭站起身,搓了下手,“汤的事是真的。我师父记得。”
老姜头点头,“三十年前,也是这时候,也是这身衣服。他说完就走,我没拦住。”
老者嘴角动了动,像是笑了一下,“那碗汤暖了我三天。后来我翻过山脊,看见整座村子的人都在烧自己的记忆。他们在哭,可不知道为什么哭。”
屋里没人说话。
齐昭走到桌前,倒了杯水推过去,“您说的记忆殿堂,到底是什么?”
老者没接杯子,只伸出一根手指,在桌面上轻轻划了一下。一道细痕出现,像裂开的冰面。
“人活着,会留下念想。孩子记住娘做的饭,老人记得死去的老伴,修士忘不掉第一场生死战。”他声音低下去,“这些念头看不见,摸不着,可它们有重量。记忆殿堂的人,专门收这个。”
“怎么收?”
“顺着脑子里的缝。”老者抬头看齐昭,“你们镇上那些被控制的人,不是中了毒,是被人从里面掏空了。他们还记得名字,记得住哪条街,可一提到亲人,眼神就发直——那是记忆被抽走后的空洞。”
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