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铜铃又响了一次。
齐昭的手已经搭在药炉边沿，指节抵着温热的陶壁。他没抬头，只把目光落在那缕绕着屋檐盘旋的青烟上。烟线歪了半寸，像是被什么东西擦过。
阿蛮从房梁跳下来，脚跟落地时压低了身子，“刚才那个老头……回来了？”
老姜头拄着拐杖从柜后走出来，眉头拧着，“结界没动，药香也没乱。”
楚绾站在门侧，手按在剑柄上，指尖微微发凉。她记得那股气息——和昨夜消失时留下的痕迹一样，淡得几乎抓不住，但确实存在。
院门吱呀一声推开。
灰布长衫，竹杖点地，背还是驼着。老者站在门槛外，没再往前走一步。
“你们信了吗？”他问。
齐昭站起身，搓了下手，“汤的事是真的。我师父记得。”
老姜头点头，“三十年前，也是这时候，也是这身衣服。他说完就走，我没拦住。”
老者嘴角动了动，像是笑了一下，“那碗汤暖了我三天。后来我翻过山脊，看见整座村子的人都在烧自己的记忆。他们在哭，可不知道为什么哭。”
屋里没人说话。
齐昭走到桌前，倒了杯水推过去，“您说的记忆殿堂，到底是什么？”
老者没接杯子，只伸出一根手指，在桌面上轻轻划了一下。一道细痕出现，像裂开的冰面。
“人活着，会留下念想。孩子记住娘做的饭，老人记得死去的老伴，修士忘不掉第一场生死战。”他声音低下去，“这些念头看不见，摸不着，可它们有重量。记忆殿堂的人，专门收这个。”
“怎么收？”
“顺着脑子里的缝。”老者抬头看齐昭，“你们镇上那些被控制的人，不是中了毒，是被人从里面掏空了。他们还记得名字，记得住哪条街，可一提到亲人，眼神就发直——那是记忆被抽走后的空洞。”
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