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高烧像一场永无止境的噩梦，将巴特尔囚禁在灼热与冰寒交替的地狱。他时而感觉自己被抛入炼炉，每一寸皮肤都在燃烧；时而又仿佛坠入冰窟，连骨髓都冻得僵硬。意识在清醒与混沌的边缘剧烈摇摆，八鲁湾战场的碎片、灰耳离去的背影、阿尔斯楞惊恐的面容、还有那本深蓝色册子上模糊的字符，如同破碎的镜片，在他脑海中疯狂旋转、碰撞。
阿尔斯楞被巴特尔时而痛苦的呻吟、时而含糊的呓语吓得不知所措。他只能蜷缩在岩石坑的另一端，瞪大了眼睛，看着这个比他年长、似乎也更坚韧的同袍在病痛中挣扎。巴特尔是他在这片死亡荒原上唯一的依靠，如果巴特尔也倒下了，他不知道自己还能不能鼓起勇气多活一刻。
“水……”巴特尔干裂的嘴唇翕动着，发出微弱的声音。
阿尔斯楞一个激灵，连忙爬过来，拿起那个所剩无几的皮囊，小心地将最后几滴浑水滴入巴特尔口中。水很快就被滚烫的皮肤蒸干。
“冷……好冷……”巴特尔又开始浑身发抖，牙齿咯咯作响。
阿尔斯楞看着巴特尔身上那件被汗水、血水和河水浸透后又被体温烘得半干的破旧皮甲，犹豫了一下，然后开始手忙脚乱地脱下自己那件同样破烂、但相对干爽一些的外袍，笨拙地盖在巴特尔身上。做完这一切，他又迅速缩回自己的角落，抱着膝盖，警惕地听着岩石坑外的风声，仿佛那风中藏着无数索命的幽灵。
时间在煎熬中缓慢流逝。白昼的光线透过岩石缝隙，在坑底投下移动的光斑。阿尔斯楞的肚子饿得咕咕直叫，最后那点肉干早已吃完。他看着昏迷不醒的巴特尔，又看了看外面寂静得可怕的荒原，一种巨大的无助感几乎要将他压垮。他想哭，却又怕哭声引来敌人或者野兽，只能死死咬住自己的拳头，将呜咽声闷在喉咙里。
就在阿尔斯楞几乎要被绝望吞噬时，巴特尔的情况似乎出现了一丝转机。或许是年轻的身体底子还在顽强抵抗，又或许是那几滴水和微不足道的遮盖起了作用，他的高热在午后渐渐退去了一些，虽然依旧虚弱，但意识恢复了些许清明。
他缓缓睁开沉重的眼皮，首先映入眼帘的是阿尔斯楞那张写满恐惧和担忧的脸。
“你……你醒了？”阿尔斯楞的声音带着哭腔，又夹杂着一丝欣喜。
巴特尔想开口，却只发出沙哑的气音。他艰难地点了点头，目光扫视着这个简陋的藏身之所，最后落在自己左臂那肿胀发亮、渗出黄水的伤口上。情况很不妙。
“我们……得找点吃的……还有，草药。”巴特尔用尽力气，断断续续地说道。他知道，如果伤口继续恶化，下一次高烧来袭时，他可能就再也醒不过来了。
“草药？”阿尔斯楞茫然地重复着，他只是一个普通的骑兵，对草药的知识几乎为零。
巴特尔努力回忆着。他想起刘仲甫为灰耳治病时用的那些干草，想起布和偶尔会嚼来提神的某种草根，甚至模糊地想起小时候在草原上，部落里的老人用某种捣烂的绿叶敷在伤口上……但这些记忆都太模糊了，而且，这里的植物与草原完全不同。
“找……绿色的，闻起来有清香的……叶子，捣碎……”他只能给出最笼统的描述。
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